Decido, a pesar de todo, ir a la ciudad. Tengo una buena excusa: la presentación del libro de un amigo en el que se sacude el polvo de los zapatos. Se compone de una serie de artículos publicados en un diario de la localidad a lo largo de tres años y lo presenta el director de ese periódico que no se deja arrinconar por la reciente jubilación. Procuro no llegar tarde a ningún sitio, me tomo el tiempo necesario para acudir al “evento” y decido viajar en tranvía, atemorizado por las dificultades de aparcamiento. La tarde es templada y agradable, ha llovido —de forma siempre insuficiente—, eso basta para que los arboles reverdezcan y la gente se lance a la calle que hierve de bullicio. El paseo desde el tranvía al centro es una marea cantarina de transeúnte que discurren —hoy sí— de forma mesurada, quizás esta sea la mejor obra de la alcaldía anterior que sigue el criterio de las más modernas ciudades europeas: peatonalizar el centro de la villa alejando los coches. Lástima que las calles de Trapería y Platería no estén en su mejor momento. El comercio tradicional ha sido fagocitado por las grandes superficies y las tiendas de antaño se han visto en la necesidad de fraccionarse en pequeños cubículos que sobreviven difícilmente a base de productos novedosos de vida efímera. El paisaje cambia con frecuencia y me entretengo a cada nueva visita explorando las novedades de un comercio en permanente cambio.
Me detengo en Drexco y pido un asiático. Es bebida típica de Cartagena, más concretamente del Albujon, donde nació el invento, en el Bar Pedrín, en los tiempos en que la carretera discurría junto a su puerta y el local era parada obligatoria para cualquiera que hiciera el camino en una u otra dirección. El asiático del Drexco está bueno, aunque no lo sirvan como el genuino, con sus tres o cuatro capas de componentes claramente diferenciados. Nada es como antes, tampoco el Drexco estuvo siempre ahí. Lo recuerdo en su lugar originario, más arriba, en dirección a la Catedral, con sus camareros de blancos mandiles y los dos orondos hermanos de ojo atento controlando a la clientela.
La tarde y el buen sabor del asiático invitan al paseo relajado y aprovecho la tempranera para dar un paseo por la Platería hasta la Plaza de las Flores y de allí, pasando por la Calle del Pilar, hasta la vecindad de la iglesia de san Antolín, donde según noticias fidedignas fui bautizado en los años posteriores a la guerra una vez reconstruida la iglesia que había sido reducida a un montón de cascotes. La calle del Pilar siempre me pareció un espacio mágico, con una vida y un paisanaje bien diferente del de las Cuatro Esquinas que fue el asiento de mi niñez. La pajarería, que aún existe, era un toque exótico y variopinto en una Murcia provinciana y monótona. Aquellos paseos me parecían prodigiosas aventuras.
Dudo si escoger para el refrigerio el Guinea o Luis de la Viuda, un poco más lejos. Escojo este último reservando el Guinea para ágapes de mayor consistencia. No me atrevo con el vermut por traicionero y opto por el vino negro y áspero de la tierra ayudado con una anchoa a caballo sobre cebolla en vinagre, la pareja me trae a la memoria lejanas barrabasadas de estudiante. Paréceme que he vuelto a aquellos tiempos y con el corazón más alegre deshago lo andado para sumergirme en el mundo de las letras, se va acercando la hora.
La presentación es en un elegante espacio vecino a la catedral. La sala es espaciosa, quizás demasiado para el público que los eventos literarios atraen. Dicen los que saben que mejor una sala pequeña que se llene a rebosar. Sea como fuere, el acto es brillante. El periodista que la dirige tiene tablas y las emplea con habilidad, la presentación es larga, prolija pero no hasta el punto de hacerse cargante. Montiel tiene un discurso desenfadado y ameno. Domina la situación con soltura. El autor solo tiene de adusto el gesto, es hombre afable, educado y a juzgar por su obra, de una fecundidad floreciente. Lo descubrí en el Imperio de Yegorov y me hice con casi todo el resto de sus obras. Aunque lamento no ser adicto a la prensa diaria, celebro la circunstancia de que los artículos publicados en el periódico vean la luz ahora en forma de libro.
En el tranvía que me devuelve al retiro campesino, aprovecho para echarle un vistazo a la obra, editada por Menoscuarto de Palencia, y a la dedicatoria del autor que tanto agradezco.
Se trata de un diario que abarca el periodo 2018-2020 que comienza, curiosamente, con una referencia a Marrakech, la ciudad de un país —con Mauritania y Senegal—por los que he viajado a lo largo de muchos años. Las casualidades forman parte de las circunstancias más agradables de la vida. Más adelante, el autor relata peripecias diarias de su trabajo de funcionario con otras referidas a viajes por diversos lugares de este país y de otros, sus encuentros literarios con personajes de relevancia, habla con soltura de música, de gastronomía sencilla y popular, de cine y de un sinfín de temas que hacen del libro una lectura amena, divertida e instructiva, además de un referente de personajes murcianos que ha dejado fijados para siempre.
Se escuda Moyano en la necesidad de cumplir un compromiso periodístico para encadenarse a escribir. Sospecho que no se ajusta por completo a la verdad: de sus líneas se desprende una fluidez literaria tan natural que parece constituir su manera de ser.
Moyano en estado puro.
Ha sido una tarde provechosa.
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